清晨的阳明山难得放晴，却是一种被水洗过后的惨白晴。
薄薄的天光透过藤堂邸北侧的气窗斜斜切进来，落在桧木地板上，像一层没有温度的粉。
沈映棠坐在卧房的书桌前，笔电还亮着，萤幕上是她昨夜一口气完稿的长篇结尾，字字锋利，剖开人性的腐肉，连她自己重读都感到陌生。
那是一种不属于她的聪明，太过精准，太过冷酷，像是有人借她的手指写出来的。
她试着在通讯录里找到那个名字，指尖停在一个标注为妈妈的号码上，却怎么也想不起来该怎么念。
那两个字在舌尖打转，随即化成一团潮湿的霉味，滑进喉咙深处。
她张了张嘴，发出一个无意义的气音，眼泪毫无预警地掉下来，砸在键盘上。
不是因为悲伤，而是因为空。
那个从小抱着她在阳明山旧宿舍后面摘野草莓的女人，那个会在她发烧时用冰凉手背贴她额头的女人，名字被整齐地挖走了，像墙体被凿开一个方形的洞，里面填满蠕动的暗绿色菌丝。
别想了，映棠。
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