下城区的夜雨停了。空气潮湿，混着劣质羊油烟和泥腥味。
屋内的克里斯穿着一件洗得泛白粗亚麻单衣，两块轮廓夸张的大胸肌把前襟撑得绷起，领口的扣子早崩落了，露出中缝深陷的沟壑。
几滴汗水顺着他深陷的胸肌沟壑滑下去，没入紧窄的硬朗腹肌。
他下半身的布料同样不宽松。
粗麻裤子绷在大腿的厚重轮廓上。
两腿分在矮凳两侧，粗布裤裆处隆着一团沉甸甸的压迫感，即使在疲乏平歇的时候，那份轮廓也显出惊人的分量。
屋梁很低，即使他只是坐在小凳子上，那两米高的身材也几乎把半间阁楼填满了。
他手指粗大，骨节覆着发黄的硬茧，握着一把生锈的小铁刀在削土豆。刀刃在粗糙的灰土豆皮上刮过，发出沙沙的轻响。
窗沿发出一声闷响，微风灌进来。
克里斯停了刀，嘴角露出一丝很淡的笑意。他顺势换了手，把右臂横在半空，小臂肌肉硬如生铁，青筋从腕骨一路盘进卷起的袖口。
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