一月的上海，冷得干脆。风从楼道口灌进来，单元门上的玻璃撞着铁框，响两声，歇一歇，又响。
晚上十点多，暖气片烧得烫手，屋里闷着一股铁腥气。
陈屿在沙发上看书，台灯压得低，光圈只照住半页纸。
窗玻璃上凝了一层水汽，外头的路灯化成一团模糊的黄。
沈疏影从卧室出来，拖鞋拖过地板。走到沙发边站住，影子罩下来，那一页的字就黑了。没吭声，伸手，把书抽走。
书合上，往茶几上一压。手按在书皮上，指节绷着。
“看了大半个钟头，眼睛不要了。”
陈屿去够她的手，手躲开。
索性扣住手腕往自己这边带。
沈疏影挣了一下，没挣开，只好坐下，坐在他腿上。
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